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Je m'aperçois que j'ai omis de me faire l'écho de l'admirable travail de J.P. Husson publié récemment sur son site, "Le réseau d'évasion Possum, une histoire douloureuse, une mémoire partagée". La ligne « Possum », dénommée « Mission Martin » en Belgique et «Réseau Possum » en France, a été créée par le commandant belge d'aviation Edgard Potier, évadé de Belgique occupée en novembre 1941 et qui avait rejoint Londres en mars 1943. Parachuté en Belgique au mois de juillet suivant, il avait pour mission de mettre sur pied un système d'évacuation par air d'aviateurs alliés tombés en territoire occupé, ainsi que l'ouverture d'une ligne par l'Espagne. Le terrain d'action dévolu au commandant Potier allait du Luxembourg belge au triangle Laon-Soissons-Reims.
Depuis la région de Florenville, en Belgique, il organisa la ligne
« Possum » qui trouva de nombreux relais dans les Ardennes et dans la Marne, jusqu'à Fismes notamment, point d'aboutissement de la filière d'évacuation par air, région où les Lysander britanniques venaient atterrir nuitamment pour récupérer leurs passagers (la première opération aérienne eut lieu le 12 septembre 1943). Rappelé à Londres le 13 novembre 1943, à nouveau parachuté début décembre en Belgique, le commandant Potier fut arrêté par la Sipo-SD le 29 décembre à Reims, à la suite d'une dénonciation. Le 11 janvier 1944, il se suicidait dans sa prison.
Plus qu'une histoire de Possum, l'étude de J.P. Husson dresse le bilan de l'action du SOE dans la région, apportant de nouveaux éclairages sur l'activité de ses réseaux, dressant de nombreux portraits de ses agents, Français, Belges, Britanniques, voire Canadiens, qui, pour beaucoup, furent victimes de la répression nazie. Une étude exhaustive donc, et passionnante, qui fait aussi une large place à la mémoire de ce réseau oublié, ou, plus exactement, de ses mémoires partagées entre la France et la Belgique...
Lysander. Ce type d'appareil pouvait se poser sur tous les terrains, sur des aires d'atterissages très courtes et improvisées. Il fut utilisé par la RAF pour les opérations nocturnes de pick-up pendant la Seconde Guerre mondiale (Photo : J.P. Husson)
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Pour sortir de cet enfer, je passe par un soupirail de la cave. Dans la cour, c'est la désolation. Nos vestiaires commencent à brûler. Je me risque avec un KG à y entrer pour sauver le peu de vêtements en ma possession, car à l'atelier où nous travaillons nous ne sommes pas fortement vêtus. Je pense qu'il doit falloir une certaine chaleur pour traiter la gomme. L'atelier où je travaille ayant subi de nombreux dégâts, il m'est impossible d'y retourner. Je passe plusieurs jours au déblaiement. Il nous faut trier les briques, la pierre, et le bois. Nous nous les passons de l'un à l'autre, et le dernier de la chaîne jette ce qu'il a en main sur le tas correspondant. Bien souvent la brique se retrouve sur le tas de bois, ce qui fait hurler notre gardien « C'est cela la discipline française !!! » Je quitte le camp de Stöcken pour le camp de Buttnerstrasse à Hanovre. Je me retrouve dans l'atelier « Auto 5 ».
Mon travail consiste à apporter les chapes de pneus sur un chariot aux monteurs qui assemblent les pneus. Par je ne sais quelle coïncidence, je me retrouve à nouveau avec deux jeunes russes. De jeunes ukrainiennes de 15 ou 16 ans ont été aussi déportées, arrachées à leur famille, et sont soumises aux tâches les plus pénibles. Elles sont malgré leur malheur très gaies. Le foulard sur la tête, elles sont toujours d'une propreté impeccable. Sur leurs vêtements sont cousues les lettres « O.S.T. Est » afin de les distinguer des autres nationalités. Je travaille souvent de nuit, c'est beaucoup plus calme. Entre deux livraisons de chapes, je passe quelque temps auprès des deux Russes. Ils me font comprendre qu'ils sont de l'Ukraine et que là-bas, on mange essentiellement du cochon et des patates. Quand on a faim, on parle beaucoup de nourriture. Ici c'est plutôt maigre ! Je me souviens d'un soir où ils avaient un peu de tabac, ils m'invitent à aller griller une cigarette dans les WC de l'usine. Je roule, comme eux, ma cigarette dans du papier journal que nous, Français, nous appelons « papier Rouski ». Je ne peux finir ma cigarette entièrement tellement c'est raide. Quant aux deux Russes, ils sont pris d'un fou rire et se foutent de moi. Je ne reste pas très longtemps dans cet atelier et les discussions avec les deux Russes sont bien vite terminées : un chef portant des lunettes et à qui je ne conviens sans doute pas me fait changer d'atelier. Je suis transféré à la réparation des pneus. Il faut savoir que les pneus, une fois cuits dans les autoclaves, peuvent présenter quelques anomalies.
Les petites retouches nécessaires sont faites dans cet atelier de réparation. Installé sur une sorte de roue, je colle de la gomme là où il en manque, je refais des crans sur les chapes ou change un morceau de toile à l'intérieur ... Comme je travaille de nuit, je trouve un bon moyen pour dormir un peu : les pneus d'avions étant bien creux et bien larges, rangés les uns contre les autres, je me glisse dans l'un d'eux pour faire une ronflette. Auparavant, je fais une croix à la craie sur celui dans lequel je me trouve afin qu'un copain puisse frapper sur le « bon pneu » en cas d'alerte aérienne ou du passage d'un Chleu dans le coin. A suivre...
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Le n° 98 de la revue vient de sortir. Vous y trouverez le texte complet du mémoire qui a été consacré à la famille Cyminski et envoyé à la mairie de Rethel (sans réponse aucune à ce jour...) (La Shoah dans les Ardennes : le cas de la famille Cyminski à Rethel).
Vous pourrez, entre autres, y lire aussi un excellent article de Gilles Deroche consacré au premier conflit mondial (Le journal de l'occupation, de Julien Schmitt à Alland'huy, 1915-1918).
A consommer sans modération...
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Biblio ardennaise
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La réquisition sur convocation
Après avoir passé une visite médicale à Sedan, si l'on peut appeler cela une visite médicale, quelques jours après, j'ai reçu une convocation pour me rendre à l'Hôtel de ville de Charleville, sans autre explication.
J'en ai parlé à mon employeur qui était un très brave homme et comprenait mon désarroi, je suis allé voir le maire de B... où je résidais. Il me répondit qu'il ne pouvait hélas rien faire pour moi. Je me suis donc présenté à Charleville, car il faut savoir que si nous ne nous présentions pas à la convocation, nous étions recherchés par la police allemande et la police de Vichy.
J'étais pris dans une souricière, comment y échapper ? Où se cacher ? Manger quoi ? Gagner le maquis et être réfractaire ? Facile à dire mais comment faire sans aucun appui ? En mars 43, les maquis étaient à peine naissants, j'avais deux frères à la maison, qui pouvaient partir à ma place, mais cela je ne l'aurais voulu à aucun prix. C'est moi que le sort avait désigné, non pas eux. Et des sanctions pouvaient être prises contre ma famille.
Je me suis donc présenté avec ma convocation à l'Hôtel de ville. Des femmes ou des jeunes filles françaises me présentèrent une carte pour le S.T.O. Derrière elles, un officier allemand. J'ai refusé de signer cette carte, pour bien leur faire comprendre que je n'étais pas d'accord avec cette réquisition forcée et que j'avais du travail en France.
L'officier allemand a répondu en français, qu'il parlait aussi bien que moi, « signé ou pas signé, qu'il se mette avec les autres ». Nous étions environ une cinquantaine. Nous avons ensuite été conduit à la gare de Charleville accompagnés par des soldats allemands jusqu'à Paris pour être enfermés à la caserne Mortier pendant une nuit, et le lendemain, c'était le départ pour l'Allemagne.
Paris, Caserne Mortier, le 10 mars 1943. Dans le groupe où je me suis trouvé, nous n'avions pas de contrat de travail, nous ignorions notre destination. Embarquement le lendemain gare de l'Est. Dans les wagons, nous hurlions notre désarroi : « Laval, Pétain ! Au poteau ! ». Si un volontaire avait été parmi nous, je crois bien qu'il aurait été passé par les fenêtres, tellement nous étions déchaînés, furieux. Deux fois la sonnette d'alarme fut tirée pour empêcher le départ de train. Cela démontrait au moins notre refus de cette réquisition forcée.
Le départ
Les quais de la gare de l'Est sont gardés par les soldats allemands. Au moment du départ du train convoyant les futurs esclaves vers les camps nazis de travail forcé, nous chantons la Marseillaise. Des cris et des injures sont lancés à l'encontre du gouvernement de Vichy.
Passage de la frontière. Aix-la-Chapelle, Cologne, Münster. Les gares défilent devant nos yeux ébahis. Parfois nous apercevons des prisonniers de guerre travaillant sur les voies de chemin de fer, gardés par les soldats allemands. Ils nous font signe de la main. Nous répondons sans beaucoup de réaction, fatigués, anéantis par ce qui nous arrive. Après un long voyage, arrêt du train en gare de Hanovre. Une partie des requis descend. Nous sommes conduits dans un centre de triage.
Dans une baraque en bois, je fais connaissance avec le châlit à étages où je passe la nuit. L'après-midi, rassemblés dans la cour, nos futurs « employeurs » choisissent leurs hommes comme on choisit du bétail sur un champ de foire.
Je me trouve dans un groupe d'une trentaine d'hommes. Nous sommes emmenés dans ce que je pense être un bar ou un bistrot désaffecté (il y a une pompe à bière sur le comptoir).
Couché à même le plancher, je passe la nuit avec dans l'estomac une simple gamelle de pâtes bien collantes.
Où est mon lit ? Où est la France ?
A suivre...
